Los Oprimidos
Jorwen Rodríguez.- No se ya cuántas veces he dicho que tengo arrechera, el verbo se me desdibuja de la rabia, no sé cuántas veces he dicho que me duele la espalda de tanta impotencia, pero soy incapaz de descargarla con nadie, solo abrazo una almohada y miro a la pared mientras enmudezco, nunca había llorado con tanta entereza. Es una contradicción mi desplome y ya no sé cuántas veces lo he dicho y no me voy a cansar de decirlo, es asqueante, abominable y vergonzante tanto desprecio por la condición humana ¡ Hijos de puta! ¿Por qué les disparan a quema ropa? ¿Por qué aceleraste? ¿Por qué le pasaste por encima la tanqueta? Y entonces abrazo otra vez el temible silencio de quienes son oprimidos. Después de la muerte se decretó el silencio, después del silencio alguien llora, después de llorar y con la voz entrecortada alguien empieza el coro, suena una himno y es un gloria, un gloria al bravo pueblo que se canta con una daga en el pecho, no es un himno de guerra ni victor