El plástico y la pólvora de los cobardes
Otra vez el olor a plástico de perdigón, balas que resuenan en el piso, en la pared, en el pecho, el aliento ahogado en gas pimienta, se escuchan gritos a la deriva, cercas caen y otras se levantan, una lista cuantiosa de presos en ascenso, videos, fotografías, el registro audiovisual del despropósito trajeado con casco y uniforme. La bestia que lleva el fusil, el que conduce la tanqueta, la ballena, el que dirige la emboscada, ellos también se hacen llamar “pueblo”, la presa levanta sus manos, corre, agita sus banderas y grita sus reclamos, no hay quién responda, el defensor está cuidando el puesto. Qué duro es escribir un país que está llorando, sometido por las pretensiones de un grupúsculo que solo espera salvarse de su propia hecatombe, la revolución está convulsionada por caciques y terratenientes que resguardan sus pellejos como fieras amenazadas por cazadores de corruptos. El rostro televisivo ríe, grita, cierra el puño, juega en un columpio, lanza una embestida verbal